Para inventar a Dios, nuestra palabrabusca, dentro del pecho,su propia semejanza y no lo encuentra,como las olas de la mar tranquila,una tras otra, iguales,quieren la exactitud de lo infinitomedir, al par que cantan…Y su nombre sin letras,escrito a cada instante por la espuma,se borra a cada instantemecido por la música del agua;y un eco queda solo en las orillas.¿Qué número infinitonos cuenta el corazón?Cada latido,otra vez es más dulce, y otra y otra;otra vez ciegamente desde dentrova a pronunciar Su nombre.Y otra vez se ensombrece el pensamiento,y la voz no le encuentra.Dentro del pecho está. Tus hijos somos,aunque jamás sepamosdecirte la palabra exacta y tuya,que repite en el alma el dulce y fijogirar de las estrellas.