Para el hijo que crece en tus entrañas,
para que nazca fuerte, simple y bueno,
ara la tierra, duerme sobre el heno
y refleja en tu pecho las montañas.

Piensa que el agua clara en que te bañas
es un río que cruza por tu seno,
y en tu profundo corazón sereno
deja su huella y vierte sus hazañas,

para que nuestro hijo, en tu cintura,
sienta que se completa y se madura
entre una larga sucesión de olas,

y venga al fin, en medio de tus gritos,
a mirar los espacios infinitos,
sobre las encendidas amapolas.

Amo tu cuerpo porque contiene tu corazón. Cuando mis latidos cubrieron mi voz supe que te amaba. Amo lo que eres, más perfecto quizá no te amaría.

Me pregunto que es poesía cuando clavas tu pupila fija en la mía me pregunto que es poesía , poesía eres tu, Mujer.

El amor no es más que la novela del corazón; el placer es su historia.

Desde el instante que quieras a una mujer dejarás de saber cual es el color de sus ojos.

No impidas que en tu jardin brote una rosa roja, aunque sea con espinas.
Duele amar a alguien y no ser correspondidos. Pero lo que es más doloroso es amar a alguien y nunca encontrar el valor para decirle a esa persona lo que sientes.

No vale la pena regalarte una rosa, porque tú eres entre las flores – ¡La más hermosa!-

Eres la rúbrica de Dios sobre los cuadros donde pinta los paisajes de la tierra.

Del cielo bajo un pintor para pintar tu figura, pero no encontró color para tanta hermosura.

Desearía ser una lágrima tuya, para nacer en tus ojos, vivir en tus mejillas, y morir en tus labios.

Quisiera ser el mar, y que tú fueras la roca, porque al subir la marea, te besaría en la boca.

Cuando mires las estrellas acuérdate de mí, porque en cada una ellas hay un beso para ti.

Si el cielo fuera papel y el océano un tintero, no alcanzaría a escribir lo mucho que te quiero.

Si el verte me diera la muerte, y en no verte me diera la vida, prefiero morir y verte, que no verte y estar con vida.

Si quieres lastimarme no lo hagas con un puñal…sólo dime que no me quieres, y la herida será mortal.

Tanto brillaban tus ojos en esa noche sombría, que hasta los gallos cantaban creyendo que amanecía.

Te comparo con la luna, con el sol y los luceros y si no fuera pecado, con La Reina de los Cielos.

Te quiero más que a mi madre, y siento que estoy pecando, pues ella me dio la vida y tú me la estás quitando.

Una palabra se olvida, una lagrima se va, un beso se borra, pero tu recuerdo jamás.

Unos quieren el mundo, otros quieren el sol, pero yo solo quiero un hueco en tu corazón.

Esta carta que te escribo no la tires en un rincón, porque la tinta es mi sangre y el papel mi corazén.

Mujer, eres el seudónimo de Dios con que firma los poemas que El escribe.

Que bonito es amanecer y saber que cuento contigo.
Que bonito es atardecer y saber que tengo un amiga.
Que bonita la amistad cuando te encuentras triste.
Que bonito es encontrar a alguien que escogiste.
Que bonita la amistad cuando es eterna.
¡Y!…Que bonita la amistad cuando es sincera.

Bordas laureles, claras contraseñas
en la mañana llena de semillas,
y crecen tus puntadas amarillas
como flores redondas y pequeñas.

Dulces son tus tareas hogareñas
y los pañales, sobre tus rodillas,
son palomas ajadas y sencillas
que te anuncian el hijo con que sueñas.

Tejes la vida, tejes el futuro
y tu sombra se inclina sobre el muro
como sombra de rama que florece,

mientras la luz, la sangre de la aurora,
asciende por el hilo, tejedora,
y en mis ojos nocturnos amanece.

Pintor que pintas bosques, paisajes.
Que pintar sabes el ancho mar.
Que pintas llanos, montes, follajes;
pinta una madre, y sabrás pintar.

Píntala alegre, feliz, dichosa.
píntala triste, de hondo pesar.
Píntala fresca como una rosa,
o ya marchita su dulce faz.

Al pie del lecho del hijo enfermo,
cuando la pena la hace llorar.
Para sus ojos no existe el sueño.
Píntala entonces y sabrás pintar.

Misión bendita la de la madre,
ya esté gozando o sufriendo esté.
Amor no hay otro, jamás, que iguale
su ilimitado desinterés.

Píntala triste; meditabunda,
si es que su hijo no marcha bien.
Pinta la dicha que la circunda
si el hijo, bueno, besa su sien.

Píntala hermosa; siempre es hermosa,
aunque los años ajen su tez.
Píntala santa, píntala diosa,
que toda madre siempre lo es.

Pinta la madre, pintor laureado.
Pinta la madre de humilde lar.
Pinta la madre del potentado.
Para sus hijos valen igual.

Pinta la madre cuando en sus brazos
con grande orgullo su hijo pasea,
y con donaire de suave paso,
adormeciéndolo se recrea.

Pinta el cansancio o el amargor
de la miseria en la campesina.
Pinta las huellas de su dolor.
Pinta la angustia que la domina.

Alfonso Alcalde Ferrer nació en Punta Arenas el 28 de septiembre de 1921. Fue un periodista, escritor y poeta chileno.

Alfonso Alcalde hizo sus estudios básicos en el colegio inglés de Punta Arenas, ciudad donde también recibió cursos de piano.

A los doce años el padre de Alfonso Alcalde, lo envió a continuar sus estudios en Santiago. Es en esta época cuando abandona el colegio e inicia un período de errancia, que lo llevó, primero, al Chaco argentino, luego siguió camino hacia Córdoba, y después a Tucumán, Salta, Jujuy, Buenos Aires, para, continuar posteriormente a Bolivia, específicamente a Oruro.

Durante este pergrinaje juvenil, Alfonso Alcalde realizó diversos oficios, tales como: cuidador de plazas, camarero, ayudante de mineros y auxiliar de funeraria. En las visicitudes que enfrenta en esa época contrae el paludismo y, luego de estar al borde de la muerte, gracias a la ayuda que le presta Marta Brunet, funcionaría de la embajada chilena, en Argentina, logró ser repatriado por vía marítima a Valparaíso.

En su obra “Breve autoalabanza biográfica” en 1991 (Ediciones Árbol de la palabra, Santiago), Alfonso Alcalde cuenta sus aventuras de juventud. “Trabajé vendiendo urnas, contrabandeando caballos desde Santa Cruz de la Sierra (Bolivia) a través del Matto Grosso, cuidando animales en un circo de fieras (cebras, elefantes, leones, osos) y ayudante de la Mujer de Goma y del Tragafuegos y Payasos, personajes que aparecen y desparecen en varios de los textos con el obsesivo tema del circo. Fui guionista de cine, radio, teatro y televisión. También traté de ganarme la vida en un bar pendenciero, nochero de un hotel de pasajeros urgentes y en las entrañas de las minas de estaño de Potosí trabajé como ayudante de carpintero en los socavones. Fui también pescador y vagabundo libre y total en los trenes que siempre partían al norte por el continente americano. Conozco mi país de la cabeza a los pies (dirigí la colección “Nosotros los Chilenos” de Quimantú) y su pueblo compartiendo vidas, dolores, trabajos, masacres, alegrías y resucitamientos”.

Alcalde escribió más de 30 libros de diversos géneros, incluyendo poesía, cuento, novela, biografía, cuentos infantiles, reportajes y documentales. Después del golpe de estado de 1973, Alcalde, su mujer Ceidy Utichinsky y su familia, viven exiliados, primero en Bucarest, Rumanía, donde se relacionará con otros poetas expatriados chilenos: Omar Lara, Sergio Badilla Castillo, y Tito Valenzuela; luego en un kibutz en Israel y finalmente en Ibiza, España, antes de regresar a Chile.

Sus últimos años los pasó en Tomé, donde compartió con varios escritores y artistas locales, en lo que llamó “La galaxia de Tomé”. Sin embargo, Alfonso Alcalde, sufrió una larga depresión, agravada por problemas a la vista (glaucoma), que le impedían seguir escribiendo, que lo llevó finalmente a suicidarse, colgándose de un cinturón, en un pequeño cuarto que arrendaba, el 5 de mayo de 1992.

Los restos de Alcalde descansan en el Cementerio Municipal de Tomé, frente al mar.

Fuente: Wikipedia