100 Rosas rojas encerradas en el capullo de mi carne (La carta)
Cuando lo extraje del sobre
como un presagio
la hoja de tu carta
me cortó el dedo.
Una herida sutil pero profunda,
típica del papel afilado.
La sangre
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Lo escribo con el calendario de los árboles
y con los pasos de salvajes inocencias
y con un canto primigenio hecho de semillas y miel
Tiene hojas donde un río cabalga mis andares
y ortografías inventadas en la palabra amor
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Nadie sabe por qué la ciudad esconde el lenguaje
oscuro de las aves y los muertos.
El cuervo permanece callado, no quiere abrir la
bisagra y dejar salir su luz por la rendija de una
bocacalle.
Más allá del sueño
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Está la brasileña de treinta años
hablando desde Las Casas a Eduardo
Galeano
Es historiadora en minifalda
y con sus piernas alumbra a los oyentes
buscando pensamientos censurados
Yo la veo y me siento como ausente
La insensibilidad invade mis
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para Rubén Tamez Garza
Pienso en la fecha de mi suicidio
y creo que fue en el vientre de mi madre;
aún así, hubo días en que Dios me caía
igual que gota clara entre las manos.
Porque yo estuve
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